domingo, 23 de diciembre de 2012
Gloria tiene fiebre y tiene las palmas de las manos tibias, tiene asombro de cuando el sol sale, todas las mañanas.
Gloria tiene perros que le ladran y le muerden las manos cuando tiene fiebre, y le sacan sangre.
quien la cuida cuando está así? quién es el que la cuida?.
Gloria está llena de fiebre y dice cosas que no entiendo, habla con el lenguaje de los que tienen fiebre, lenguaje hermético y delirante, vivo.
Trabaja con Dios para mejorar ciertos aspectos del mundo, también trabaja con libros para mejorar ciertos aspectos del mundo. Es una apasionada de las cosas concretas, de su yougurt de frutilla por ejemplo, o de su té de cítricos tan suave que le deja la lengua contenta, hablante. pero quién es el que la cuida cuando está así, desorientada de contenta? quién la cuida?
Gloria llora cuando tiene hambre, cuando tiene frío, cuando tiene sueño, llora y no es un bebé, es ella llorando por esas cosas.
Gloria se queda dormida en cualquier lugar y no se aburre, se queda dormida antes de salir al patio, y se pierde al atardecer, o se lo sueña? ella también sueña con colores brillantes, con una lluvia de papel picado de colores brillantes, después el piso queda cubierto de papeles picados durante varios días, no quiere barrerlos.
El primer mate de todas las mañanas es el que tiene más fuerza, siempre será así? será porque lo prepara ella? siempre será así? me veo atraída hacia ese primer mate de la mañana, los del resto de la mañana ni se le parecen, ni haciéndo fuerza, y los de la tarde mmm..los de la tarde son riquísimos pero el primero de la mañana es el sagrado, es ceremonial, es el que alegra el día, aún antes de tomarlo.
lunes, 17 de diciembre de 2012
está diríamos que vacía, completamente, y no orientalmente. vive con su hijo, pequeño, y con su madre, pequeña, ahora en la radio en su auto suena una canción de ricardo montaner, una rumba, marca una alegría tan ajena a su cara, a sus hábitos de maestra de grado, se diría que esta mujer no tiene instinto, no tiene naturaleza, y no tiene paz, su manera de vivir es copia de otros, su centro, sus pensamientos, su sensibilidad se desconectan de ella, pareciera que no vive lo que vive, pareciera que repite una y otra vez aquello que conoce, su mente está sujeta de convenciones, enloquece de convención, está pasada de rosca pero a la inversa, está completamente desquiciada, y no lo nota, porque no se ve, o es que se ve? pareciera que no se ánima a estar viva, a sentir, a experimentar sus posibilidades humanas, a errar,aprendió a anular, a copiar, está sola, y vacía y podrida, lo material la sostiene, y es una maestra, contradicción? una más. Dios salve al hijo.
domingo, 2 de diciembre de 2012
martes, 13 de noviembre de 2012
involución industrial
La diferencia entre ver a un niño con un disfraz de cazador y ver a otro niño cazando descalzo y con sus propias herramientas
martes, 30 de octubre de 2012
los niños cubren el silencio, la madre cubre el silencio, el padre descubre el silencio.
la ropa nueva de los hijos cubre el silencio, el paseo por el centro de la cuidad cubre el silencio,
el cansancio de unos ojos descubre el silencio.
la mirada de la madre cubre el silencio,
la del padre, lo descubre.
los niños están satisfechos y dormidos.
martes, 23 de octubre de 2012
ahh cuando empieza a pensar en la palabra café o en la palabra mate, sin necesidad de tomarlos, empieza a divagar, pierde materialidad, gana placer leyendo la palabra café, la palabra mate..pensando sólo en la forma de esas palabras, sin necesidad de tomarlas, las deja escritas, las ve, eso le produce cierto placer.. ahh empieza a divagar..no le ocurre lo mismo con la palabra milanesa o arroz, banana..etc.
lunes, 20 de agosto de 2012
viernes, 17 de agosto de 2012
La Entrevista- Durtas-Bacon (gracias)
No dibujo.
Empiezo haciendo todo tipo de manchas. Espero lo que llamo «el accidente»: la
mancha desde la cual saldrá el cuadro. La mancha es el accidente. Pero si uno
se para en el accidente, si uno cree que comprende el accidente, hará una vez
más ilustración, pues la mancha se parece siempre a algo. No se puede
comprender el accidente. Si se pudiera comprender, se comprendería también el
modo en que se va a actuar. Ahora bien, este modo en el que se va actuar, es lo
imprevisto, no se lo puede comprender jamás: It's basically the technical
imagination: “la imaginación técnica”. Durante mucho tiempo, he buscado un
nombre para esta forma imprevisible, con la que se va a actuar. Sólo he
encontrado estas palabras: imaginación técnica.
Entienda usted, el tema es siempre el mismo. Es el cambio de la imaginación técnica lo que puede “dar la vuelta» al tema, el sistema nervioso personal. Imagine escenas extraordinarias, esto carece de todo interés, desde el punto de vista de la pintura, esto no es imaginación. La verdadera imaginación está construida por la imaginación técnica. El resto es la imaginación imaginaria, y esto no lleva a ninguna parte. No puedo leer a Sade por este motivo. No me asquea del todo, pero me aburre. También hay escritores mundialmente conocidos que tampoco puedo leer. Escriben cosas que son historias sensacionales, sólo esto. But they have not the technical sensation.
Es siempre por medio de los técnicos, como se encuentran las verdaderas aperturas. La imaginación técnica es el instinto que trabaja fuera de las leyes, para volver al tema sobre el sistema nervioso con la fuerza de la naturaleza.
Hay jóvenes pintores que excavan la tierra, toman la tierra y luego exponen esta tierra en una galería de pintura. Es tonto, y prueba la falta de imaginación técnica. Es interesante que tengan ganas de cambiar de tema, hasta el punto de llegar a esto: arrancar un pedazo de tierra, y ponerla sobre un pedestal. Pero, lo importante sería que la “fuerza”, con la cual arrancan la tierra, “regresara”. Que el pedazo de tierra sea arrancado, sí, pero que sea arrancado a su sistema personal y hecho con su imaginación técnica.
La noción de progreso en la pintura, ¿es una falsa noción?
Es una falsa noción. Tome la pintura paleolítica del norte de España -no me acuerdo del nombre de la gruta-. Ahí se encuentran, en las figuras, movimientos que nunca han sido mejor captados. El futurismo está “completamente” allí. Es la escenografía perfecta del movimiento.
La noción de progreso personal, ¿es falsa también?
Menos falsa. Se trabaja sobre uno mismo para obligarse a desarrollar las cosas de forma cada vez más aguda.
¿Qué es el peligro?
La sistematización. Y la creencia en la importancia del tema. El tema no tiene ninguna importancia. El talento puede regresar, marcharse. Las excepciones de la historia son Miguel Angel, Ticiano, Velázquez, Goya, Rembrandt: nunca regresión.
Se progresa ¿cómo?
- Work. Work makes work. ¿Está usted de acuerdo?
No. Es necesario un punto de partida. Sin esto, es inútil trabajar. Cuando leo ciertos libros, encuentro que escribir de un determinado modo es aún escribir menos, que no escribir en absoluto. Que leer de determinada manera es aún leer menos que no leer en absoluto, etc.
En pintura es parecido. Pero no se sabe nunca con la imaginación técnica, ésta puede dormir y un buen día despertarse. Lo principal es que esté allí.
Volvamos a las manchas de color.
Sí. Espero siempre que llegue una mancha sobre la cual construiré «la apariencia».
¿Siempre son las manchas las primeras en salir?
Casi siempre. Son “los acontecimientos que me suceden", pero que suceden merced a mí, por mi sistema nervioso que ha sido creado en el momento de mi concepción.
La felicidad de pintar» es ¿acaso una noción tan tonta como la de «la felicidad de escribir»?
Igual de tonta.
¿Se siente usted en peligro de muerte cuando pinta?
Me pongo muy nervioso. Sabe usted, Ingres lloraba durante horas antes de empezar un cuadro. Sobre todo un retrato.
¿Goya es sobrenatural?
Quizá no. Pero es fabuloso. Conjugó las formas con el aire. Parece que sus pinturas están hechas de la materia del aire. Es extraordinario, fabuloso. El mayor Goya, para mí, está en Castres, La Junta de Filipinas.
Entienda usted, el tema es siempre el mismo. Es el cambio de la imaginación técnica lo que puede “dar la vuelta» al tema, el sistema nervioso personal. Imagine escenas extraordinarias, esto carece de todo interés, desde el punto de vista de la pintura, esto no es imaginación. La verdadera imaginación está construida por la imaginación técnica. El resto es la imaginación imaginaria, y esto no lleva a ninguna parte. No puedo leer a Sade por este motivo. No me asquea del todo, pero me aburre. También hay escritores mundialmente conocidos que tampoco puedo leer. Escriben cosas que son historias sensacionales, sólo esto. But they have not the technical sensation.
Es siempre por medio de los técnicos, como se encuentran las verdaderas aperturas. La imaginación técnica es el instinto que trabaja fuera de las leyes, para volver al tema sobre el sistema nervioso con la fuerza de la naturaleza.
Hay jóvenes pintores que excavan la tierra, toman la tierra y luego exponen esta tierra en una galería de pintura. Es tonto, y prueba la falta de imaginación técnica. Es interesante que tengan ganas de cambiar de tema, hasta el punto de llegar a esto: arrancar un pedazo de tierra, y ponerla sobre un pedestal. Pero, lo importante sería que la “fuerza”, con la cual arrancan la tierra, “regresara”. Que el pedazo de tierra sea arrancado, sí, pero que sea arrancado a su sistema personal y hecho con su imaginación técnica.
La noción de progreso en la pintura, ¿es una falsa noción?
Es una falsa noción. Tome la pintura paleolítica del norte de España -no me acuerdo del nombre de la gruta-. Ahí se encuentran, en las figuras, movimientos que nunca han sido mejor captados. El futurismo está “completamente” allí. Es la escenografía perfecta del movimiento.
La noción de progreso personal, ¿es falsa también?
Menos falsa. Se trabaja sobre uno mismo para obligarse a desarrollar las cosas de forma cada vez más aguda.
¿Qué es el peligro?
La sistematización. Y la creencia en la importancia del tema. El tema no tiene ninguna importancia. El talento puede regresar, marcharse. Las excepciones de la historia son Miguel Angel, Ticiano, Velázquez, Goya, Rembrandt: nunca regresión.
Se progresa ¿cómo?
- Work. Work makes work. ¿Está usted de acuerdo?
No. Es necesario un punto de partida. Sin esto, es inútil trabajar. Cuando leo ciertos libros, encuentro que escribir de un determinado modo es aún escribir menos, que no escribir en absoluto. Que leer de determinada manera es aún leer menos que no leer en absoluto, etc.
En pintura es parecido. Pero no se sabe nunca con la imaginación técnica, ésta puede dormir y un buen día despertarse. Lo principal es que esté allí.
Volvamos a las manchas de color.
Sí. Espero siempre que llegue una mancha sobre la cual construiré «la apariencia».
¿Siempre son las manchas las primeras en salir?
Casi siempre. Son “los acontecimientos que me suceden", pero que suceden merced a mí, por mi sistema nervioso que ha sido creado en el momento de mi concepción.
La felicidad de pintar» es ¿acaso una noción tan tonta como la de «la felicidad de escribir»?
Igual de tonta.
¿Se siente usted en peligro de muerte cuando pinta?
Me pongo muy nervioso. Sabe usted, Ingres lloraba durante horas antes de empezar un cuadro. Sobre todo un retrato.
¿Goya es sobrenatural?
Quizá no. Pero es fabuloso. Conjugó las formas con el aire. Parece que sus pinturas están hechas de la materia del aire. Es extraordinario, fabuloso. El mayor Goya, para mí, está en Castres, La Junta de Filipinas.
¿A qué ha llegado la pintura en el mundo?
A un momento muy malo. Debido a que el tema era tan difícil, fuimos hacia lo abstracto. Y, lógicamente, este parecía ser el medio hacia el que tenía que ir la pintura. Pero, como en él arte abstracto se puede hacer cualquier cosa, se llega simplemente a la decoración. Entonces, parece que el tema vuelve a ser necesario, pues sólo el tema hace trabajar a todos los instintos y buscar y encontrar los medios de expresarlo, a él, el tema. Ve usted, volvemos a la técnica.
¿No había pintado nunca antes de los treinta años?
No. Antes yo era un drifter, ¿cómo lo traduce usted?
El que va a la deriva.
Siempre miré la pintura. Y en un momento dado me dije: quizá yo mismo. Tardé quince años en llegar a algo. Empecé a hacer algo a los cuarenta y cinco años. La suerte que tuve fue no aprender nunca la pintura con profesores.
¿La crítica respecto a su trabajo?
Siempre estuvo contra mí. “Siempre", y “todos”. Desde hace algún tiempo los hay que dicen que soy un genio, y otras cosas así. Pero, esto no cuenta. Me habré muerto antes de saber quién soy, porque para saberlo, el tiempo tiene que pasar. Sólo con el tiempo se empieza a ver el valor.
Con frecuencia, hemos hablado juntos del “accidente”.
No puedo definirlo. Sólo se puede hablar “en torno”. En sus cartas, Van Gogh tampoco ha hecho otra cosa que hablar “en torno” a la pintura. Sus “toques", al final de su vida, la fuerza de sus toques no requieren ninguna explicación.
Inténtelo, desde el exterior.
Pues si tomáramos materia y la lanzáramos contra un muro o sobre una tela, se hallarían enseguida rasgos del personaje que quisiéramos retener. Esto se habría hecho sin voluntad. Se llegaría a un estado inmediato del personaje, y fuera de la ilustración del sujeto. Cuando los pintores que pintan un piso hacen manchas en la pared, antes de empezar su trabajo, se trata del mismo modo de conseguir un estado inmediato de la materia. Los expresionistas abstractos americanos han intentado pintar de esta manera, pero con la fuerza de la materia.
No es suficiente. Sigue siendo decoración. La fuerza no debe ser, no está en la fuerza de lanzar la materia. La fuerza debe estar completamente congelada en el tema. La materia lanzada sobre el muro, sería quizás el accidente, sabe. Lo que sucede después es la imaginación técnica.
¿Duchamp?
Se ha cargado la pintura americana para cien años. Todo viene de él, y todos. Lo que es curioso, muy curioso, es que él hacía la pintura más estética del siglo XX. Pero su trazo era muy firme, y su inteligencia muy firme.
¿Podemos llamar al accidente, la suerte o el azar?
Sí, estas palabras son todas las mismas.
¿Cuál es el momento privilegiado, cómo se define?
Es cuando los «músculos» trabajan bien. Entonces, las manchas parecen tener más sentido, más fuerza.
Todo es concreto.
Todo. Yo no entiendo mis cuadros mejor que los demás. Los veo como válvulas de miimaginación técnica en distintos niveles. No hay nadie a quién se pueda enseñar un cuadro, y que sea capaz de ver lo que hay de nuevo en este cuadro.
Dice usted no comprender, y sus cuadros estallan de inteligencia.
¿Es posible esto?
Lo creo. Conocí una niña que preguntaba: ¿qué es el calor, cuando no hay nadie que tenga calor? Yo le pregunto: ¿qué es la inteligencia cuando el pensamiento está ausente de ella? ¿Qué es la inteligencia cuando nadie experimenta o nadie utiliza esta inteligencia con fines críticos, juicios, etc.? ¿No estamos muy cerca de lo que usted llama el instinto?
Estoy de acuerdo. Quisiera hacer retratos y todas mis otras pinturas, con el mismo choque que el que usted recibe en la vida ante la «naturaleza».
¿Y por esto, cree en este trabajo dentro de la imbecilidad?
Absolutamente, completamente. A veces el sentido crítico aparece, el cuadro se hace visible durante un instante, luego se va.
¿Cuándo trabaja usted?
Por la mañana, con la luz. Por la tarde, voy a los bares o a las salas de juego. A veces, veo a amigos. Para trabajar tengo que estar completamente solo. Nadie en la casa. Mi instinto no puede trabajar si los demás están ahí -y cuando uno los ama es peor- sólo puede trabajar con la libertad.
En La Quinzaine littéraire (1971)
Traducción: Zona Erógena, Nº 12 (1992)
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ida
Te agarraría y metería en una balsa
con destino: amazonas
en dónde te curtas de la
mejor y más auténtica
poesía
verde claramente verde
(con verdes que acá no existen!)
ella
Se desplaza en su monótono ritmo cansado
No se atreve ni a salir a ver el sol.
Sostiene que el aire solar la desmaya
que su vida no tiene orillas donde tirarse a
divagar.
que el calor del sol la sofoca cada vez
más,
que le quema todo el lado izquierdo del
corazón
inclusive durante los inviernos.
Nos dice que le abrieron la piel
y cobardemente le rompieron el alma
Nos dice que no puede dejar de amarlo,
cuando él está lavando la ropa d sus hijos
con las manos,
cuando revuelve el carbón con una rama seca
y torcida,
(siempre la misma, pero más gastada)
y acomoda a sus hijos para iniciar el fuego.
martes, 14 de agosto de 2012
vosyyo
y partimos los campos
buscando la humedad de la tierra
llegando bien bajo
donde tocamos el centro del tiempo,
y buscamos ríos, grietas subterráneas
para poder balsear,
y encontramos oro, arcilla, indios,
la oscura dorsal de Atlántico
donde trepamos hacia islas del norte
donde vivimos actualmente
jueves, 12 de julio de 2012
cadena alimentaria
El camping estaba lleno de carne
las parrillas espléndidas
la sensación de hambre instalada en los
estómagos
pero los ojos de las vacas viajaban dentro de
un camión
cerca de tu mirada, a muchos kilómetros de
distancia.
verano
Tiene la remera mojada y
pegada al cuerpo.
Siente el peso del agua de la lluvia cayéndole
sobre la espalda.
Ahora su remera entre la lluvia y ella
acoplada al cuerpo, le pesa.
Tiene el peso de la remera y de la lluvia
afuera y adentro de ella.
Una molestia?
Un placer?
No sabemos.
Sólo sabemos que empieza a estar fresca
ahí dentro entre la lluvia
bajo su remera pegada al cuerpo
...
cómo decirte lo que quiero decirte
las palabras haciendo rebelión
mis palabras junto a las tuyas generando
qué
lo que se pierde dentro del aire cuando
hablamos
y que nada lo recupera
lo demás que no es ni fue palabra
la sensación de tener en algún lugar del
cuerpo, del tiempo,
por ejemplo tu mirada atada a las cosas de
la tierra
atada a las cosas del cielo por unión
sentimental
única, intraducible.
jueves, 28 de junio de 2012
Recolector
Es de día
con entusiasmo animal
sale el recolector
a cazar con su linterna:
Luz sobre luz.
Amanecido,
está saliendo el recolector,
transpira sol.
Con su linterna
atraviesa campos
niebla
humedales
Caza luz,
y dentro suyo
aísla la oscuridad del cuerpo
En el origen:
remolinos de luz
fuegos naturales
raquíticos elementos
que se acercan
sin nombre
sin intención de azar
de ciencia
¿qué es lo que agita
el corazón
de un recolector?
es viento otoñal en contacto con sus brazos
es tormenta eléctrica lejos de su casa
es selva en su estación más exuberante
es las tres cosas a su vez
¿qué es lo que castiga
el corazón
de un recolector?
es ruido de cierra frente a árboles viejos,
sabios.
es el recuerdo de una habitación
blanquísima, impecable
es miedo inmaterial
es las tres cosas a su vez
Shhhhhhhhhhhhhh….
Murmura algo entre dientes
el recolector
mientras sigue avanzando
con su linterna en mano,
observa matorrales
espesuras
donde baila
desprolija
la proyección de la luz
Este pensamiento
ocupó por unos
segundos
la mente del recolector:
Dios no
quiso compañía
nunca,
sostiene sus raíces
que son aéreas
y tiemblan
sólo
cuando les da viento
Su peso es igual
al de sus raíces,
su cuerpo a un rizoma sentimental.
De rasgos primitivos
y resbaladizos...
de rasgos primitivos y
resbaladizos son los pensamientos
de quién suelta
breves palabras
cerca del recolector
y es al
recolector
a quién la memoria
universal
prendió fuego
viernes, 22 de junio de 2012
lunes, 11 de junio de 2012
Prefiero nadar en aguas habitadas de
animales subterráneos, luego,
abandonarme un poco a los vientos favorables
del verano
en el caso de que éste los traiga.
Un exceso de cordura me da la certeza de la
existencia de ningún dios
pero yo descreo del exceso de cordura, del
mío.
Creo en el reino de las plantas y animales
primitivos más que en mi propio reino,
humano, aunque lo ame irremediablemente.
Estoy sumergida en el mundo
en contacto con las sensaciones
ramificándolas
hasta encontrar el calor
del temprano sol.
Los
restos de las estrellas
sobrevivientes me constituyen
sábado, 2 de junio de 2012
miércoles, 23 de mayo de 2012
pound
La mujer del mercader del río:
una carta
Cuando yo todavía llevaba el pelo cortado sobre la frente
jugaba en el portal delantero, recogiendo flores.
Tú viniste con zancos de madera jugando a los caballos,
caminaste junto a mi asiento, jugando con ciruelas azules.
Y seguimos viviendo en el pueblo de Chocan:
dos niños, sin aversión ni sospecha.
Con catorce años me casé con vos, mi señor.
Nunca me reía porque era tímida.
Bajaba la cabeza y miraba a la pared.
Aunque me llamaran mil veces, nunca volvía la cabeza.
Con quince años dejé de fruncir el ceño,
deseaba que mi polvo se mezclara con el tuyo
para siempre y para siempre y para siempre.
¿Para qué seguir vigilando?
Te fuiste cuando yo tenía dieciséis años,
te fuiste a la lejana Ku-to-yen, junto al río de los remolinos,
y has estado fuera cinco meses.
Los monos hacen un ruido muy triste por ahí arriba.
Cuando te fuiste arrastrabas los pies.
En el portal ahora ha crecido el musgo, musgos
distintos,
¡demasiado profundos para limpiarlos!
Las hojas caen pronto este otoño, por culpa del viento.
Las mariposas emparejadas ya amarillean en el agosto
sobre la hierba del jardín del oeste;
me duelen. Me hago vieja.
Si has de venir por los vados del rio Kiag,
por favor, házmelo saber de antemano
y yo saldré a recibirte,
iré hasta Cho-fu-sa.
Por Rihaku
una carta
Cuando yo todavía llevaba el pelo cortado sobre la frente
jugaba en el portal delantero, recogiendo flores.
Tú viniste con zancos de madera jugando a los caballos,
caminaste junto a mi asiento, jugando con ciruelas azules.
Y seguimos viviendo en el pueblo de Chocan:
dos niños, sin aversión ni sospecha.
Con catorce años me casé con vos, mi señor.
Nunca me reía porque era tímida.
Bajaba la cabeza y miraba a la pared.
Aunque me llamaran mil veces, nunca volvía la cabeza.
Con quince años dejé de fruncir el ceño,
deseaba que mi polvo se mezclara con el tuyo
para siempre y para siempre y para siempre.
¿Para qué seguir vigilando?
Te fuiste cuando yo tenía dieciséis años,
te fuiste a la lejana Ku-to-yen, junto al río de los remolinos,
y has estado fuera cinco meses.
Los monos hacen un ruido muy triste por ahí arriba.
Cuando te fuiste arrastrabas los pies.
En el portal ahora ha crecido el musgo, musgos
distintos,
¡demasiado profundos para limpiarlos!
Las hojas caen pronto este otoño, por culpa del viento.
Las mariposas emparejadas ya amarillean en el agosto
sobre la hierba del jardín del oeste;
me duelen. Me hago vieja.
Si has de venir por los vados del rio Kiag,
por favor, házmelo saber de antemano
y yo saldré a recibirte,
iré hasta Cho-fu-sa.
Por Rihaku
martes, 15 de mayo de 2012
domingo, 13 de mayo de 2012
viernes, 13 de abril de 2012
lunes, 9 de abril de 2012
Hay un bloque y detrás está un nombre y algo que se engruda con él
caca de pájaro, pintura, no se distingue bien desde acá una cosa de otra.
Un viento helado anda maltratando papeles por la vereda. Veo un hueco,
es parte de aquel árbol sin lluvia encima. Hay una puerta grande y estoy sentada, cruza una canción, viene desde la ventanilla abierta de un coche momentáneamente abandonado.
Pienso en las cosas que sí voy a extrañar cuando esté fuera del mundo, en las que no.
En mi caso la vida no se reduce a permanecer en una mísera única circunsferencia,
o tal vez sí.
El cuerpo es anclaje y transporte.
Qué sentido tiene una vida fuera de los descubrimientos?
Me intriga el mundo, me intriga la vida
Hay que tener capacidad de entregarse a la intriga
caca de pájaro, pintura, no se distingue bien desde acá una cosa de otra.
Un viento helado anda maltratando papeles por la vereda. Veo un hueco,
es parte de aquel árbol sin lluvia encima. Hay una puerta grande y estoy sentada, cruza una canción, viene desde la ventanilla abierta de un coche momentáneamente abandonado.
Pienso en las cosas que sí voy a extrañar cuando esté fuera del mundo, en las que no.
En mi caso la vida no se reduce a permanecer en una mísera única circunsferencia,
o tal vez sí.
El cuerpo es anclaje y transporte.
Qué sentido tiene una vida fuera de los descubrimientos?
Me intriga el mundo, me intriga la vida
Hay que tener capacidad de entregarse a la intriga
El bicicletero
cita a Napoleón
Siempre sonríe.
No creo en su sonrisa,
sus buen humor.
Me habla de estados del tiempo,
me habla de campeonatos de fútbol,
de lo que dijo Napoleón.
El bicicletero esconde algo.
Una bronca extraordinaria,
misteriosa
de otro sistema (planeta)
Trabaja, sonríe, habla.
Hecha aire
en las ruedas de la bici
hasta que explotan,
con las manos
pide perdón
y se va
En el borde de los ojos, vos.
En el borde del sentido de las cosas y los nombres, voy.
El deterioro de lo cotidiano medido con reloj de pared.
La sensación de que un día se acabó para siempre.
Dos personas que se chocan con intención.
Una señora que juega al solitario en un ciber
Un proyecto ambicioso e impopular.
Un ovillo de lana como un objeto a idolatrar.
Un par de zapatillas nuevas, admirables.
Un bidón lleno de guiso los esperó a cenar.
En el borde del sentido de las cosas y los nombres, voy.
El deterioro de lo cotidiano medido con reloj de pared.
La sensación de que un día se acabó para siempre.
Dos personas que se chocan con intención.
Una señora que juega al solitario en un ciber
Un proyecto ambicioso e impopular.
Un ovillo de lana como un objeto a idolatrar.
Un par de zapatillas nuevas, admirables.
Un bidón lleno de guiso los esperó a cenar.
A
Antes al amanecer, andaba un asunto asustando a ágata. Ahora aunque ahogue años, amanecía angustiada.
E
En ello empezó escolerizada, entrando en éxtasis. Enamorada. Enloqueció en etapas erradas.
Encantando elefantes elegíacos, eligiéndo elementos eléctrizados en el estante extremo. Enterrándo enormes esculturas expertas en estruéndos enfermos
D
Días duros, dementes, de dicción dolorosa. Distrayéndose da derrames de dosis degeneradas donde dormís destrozada. Diminuta, deja atrás dudas didácticas determinadas dentro de destrucciones decorativas
P
Pesa pensar podrida
Por qué palabra por qué. Pendeja pelotuda permanezco perdida, pico pomelos, plancho poses, puteo pestes preciosas.
Perra, primero percibí pasos, plantá peces pavotes, privilegiá poderes plateados. Pensá poco.
Pensé pedirte paz, peleárte propiamente pálida, perderte.
M
Me mirás mordiéndote muy manoseada. Me matás mirando. Marea morada.
Me miro mezclándo manos más miedo. Merezco manchas mal metidas? Mierda me meo miel. Me mojás melón?
Antes al amanecer, andaba un asunto asustando a ágata. Ahora aunque ahogue años, amanecía angustiada.
E
En ello empezó escolerizada, entrando en éxtasis. Enamorada. Enloqueció en etapas erradas.
Encantando elefantes elegíacos, eligiéndo elementos eléctrizados en el estante extremo. Enterrándo enormes esculturas expertas en estruéndos enfermos
D
Días duros, dementes, de dicción dolorosa. Distrayéndose da derrames de dosis degeneradas donde dormís destrozada. Diminuta, deja atrás dudas didácticas determinadas dentro de destrucciones decorativas
P
Pesa pensar podrida
Por qué palabra por qué. Pendeja pelotuda permanezco perdida, pico pomelos, plancho poses, puteo pestes preciosas.
Perra, primero percibí pasos, plantá peces pavotes, privilegiá poderes plateados. Pensá poco.
Pensé pedirte paz, peleárte propiamente pálida, perderte.
M
Me mirás mordiéndote muy manoseada. Me matás mirando. Marea morada.
Me miro mezclándo manos más miedo. Merezco manchas mal metidas? Mierda me meo miel. Me mojás melón?
Nota encontrada en el espejo de un ascensor
Por favor: a los usuarios de equipos de aire
acondicionado, controlen la eliminación del
agua que cae en la vereda en la entrada del
edificio, mojando a los que entran y salen,
y sobre las hojas del árbol, salpicando mi ventana.,
lo cual genera una especie de lluvia artificial,
tan acorde con estos tiempos.
Muchas Gracias
Propietaria del 1° “3”
Luis vive en una casa
lejos del centro
cerca del río
de algún pueblo remoto,
perdido, hermoso.
Su caballo
es como su bicicleta
lo anda por la mañana
se despierta tipo ocho,
y explora campos
calles con tierra,
rutas desérticas.
Saluda en silencio
con la cabeza.
Lo veo entrar
por un sendero
que desemboca
en el río Salado,
observa el caudal
crecido de golpe,
no se pregunta
el por qué.
Nunca se pregunta
el por qué.
Avanza por el lateral
ahora su vista
se dirige hacia
los pescadores
agrupados en la orilla
que no necesitan más que
hacer silencio y matar
hacer silencio y matar.
Alguien lo llama
por su nombre: luis! luis!
la tormenta! atrás!
viene! todo negro!
él no escucha,
pasan ligero las palabras
arrastradas por el viento.
Hay que estar despierta para recibir el ritmo del tiempo.
El ritmo que penetra la mirada anterior a todo concepto.
El ritmo de un corazón estrellado no puede ser una manera de recibir el ritmo del tiempo, y esto es obvio, desde siempre.
El ritmo del tiempo se esmera en decir verdades porque su realidad no existe en la razón
Se lo podrá definir como el ritmo del canto de un pájaro pero el ritmo del tiempo no acepta definición alguna. El lenguaje, digamos que por suerte, lo deja por fuera, libre de pala-bras fuga el ritmo del tiempo hacia otros territorios...
Se lo podría localizar en la infancia, en un charco de un día lluvioso en una provincia de buenos aires, el charco que una atravesaba descalza con su hermana o sola,
aunque el ritmo del tiempo prefiera no ser localizado, y menos tan exactamente.
Sólo se podrá decir que el ritmo del tiempo es compartible con ciertos olores y que
frecuenta algunas mañanas de sol con lluvia y que su mejor naturaleza es ser impredecible.
domingo, 1 de abril de 2012
martes, 20 de marzo de 2012
viernes, 16 de marzo de 2012
sábado, 10 de marzo de 2012
Parece que se ha comprobado que a grandes rasgos el sol entra y sale cuando se le da la gana, pero de una manera cíclica.
Esta especie de personalidad solar, dicen los especialistas, produce días más pequeños en invierno, su carácter se vuelve retraído, entristece se diría, y esto le dura aproximadamente lo que dura el invierno en la tierra,
mientras que en verano los agranda, resplandece, se da en toda su dimensión a quien quiera recibirlo y a quien no quiera hacerlo también.
El sol causa las estaciones, Vivaldi fue una copia del sol.
Esta especie de personalidad solar, dicen los especialistas, produce días más pequeños en invierno, su carácter se vuelve retraído, entristece se diría, y esto le dura aproximadamente lo que dura el invierno en la tierra,
mientras que en verano los agranda, resplandece, se da en toda su dimensión a quien quiera recibirlo y a quien no quiera hacerlo también.
El sol causa las estaciones, Vivaldi fue una copia del sol.
sábado, 3 de marzo de 2012
1
No
soy de esas personas que cruzan con facilidad el océano. Igualmente la
posibilidad de tomar un avión y saltar de América hasta Europa no deja
de excitarme pero mi dinero es más que escaso, diría nulo a este deseo. Y
en estas condiciones me las arreglo. Por suerte aún no hay que tener,
ganar billete para poder desear aunque sí probablemente para saber sobre
el desear.
2
Ayer
por la tarde el clima estaba pegajoso, hacía calor como para empollar
uno, dos, tres y más huevos pero semejante calor dentro del aire no
impidió que desaparezca el contacto entre dos cuerpos, de dos cuerpos
que se desean.
También triunfó la ingesta de mate amargo y bien caliente sobre las altas y feroces temperaturas.
3
Iba
yo en el asiento trasero de un automóvil, adelante, volante en mano, un
señor llamado P, su acompañante una señora llamada CH, ocurrió que CH
guiaba a P, dictaba el camino para devolverme a mi casa, en esto, noto
que CH estaba algo perdida, P manejaba ya con un tantillo de alteración,
yo iba callado observando la escena y al exterior de mi ventanilla, mas
bien iba dejando que el acuerdo entre CH y P de ser guía y guiado
,respectivamente, se cumpla, cuando P me mira por el espejito retrovisor
y me grita “por dios podés imponerte” “ y decirle(me) a dónde tenemos
que ir”. Supongo que P no tomó en cuenta que callarse también puede
significar imposición, pero para qué decirlo e imponerme, junté ánimo y
así guié a CH y
llegamos.
4
Me
voy a comprar un reloj grandísimo para que las agujas que marcan las
horas tarden más en llegar a dar la vuelta entera. Ambición: el tiempo.
5
Sí, la gota de lluvia que está ahora mismo en el vidrio del colectivo, alcanza.
6
Fidel Castra.
7
En la mañana soy más yo?
estoy en una playa, veo una pelota roja
que esta sobre el mar, miro a la pelota que es movida por las olas, se balancea
muy tranquilamente, yo pienso: se acerca o se aleja de la costa? O bien: se
adentrará en el mar totalmente hasta ya no verla o desembocará en la
costa?. pelota roja como símbolo de
corazón.
estoy en una cancha de básquet, hay pelotas en el piso, unas infladas y otras completamente desinfladas y acostadas sobre el piso, hay un aro pero el aro tiene en su interior una pelota que llena su vacío de función de aro, yo intento embocar una pelota y sacar la que tiene el aro adentro, este era el sentido del juego.
estoy en una cancha de básquet, hay pelotas en el piso, unas infladas y otras completamente desinfladas y acostadas sobre el piso, hay un aro pero el aro tiene en su interior una pelota que llena su vacío de función de aro, yo intento embocar una pelota y sacar la que tiene el aro adentro, este era el sentido del juego.
miércoles, 29 de febrero de 2012
Vilman guarda la yerba en la despensa
Equivocadamente arrastra un amor
Hasta la cocina
No hasta querer el basta
Así dispara contra sí
En un encierro de luces
Suerte de tren en movimiento
Vilman vuela sobre venenos
Cuando hay lluvia a rabiares
Apaga las luces de su casa
Y rema con los brazos que su madre le
obsequió
Florelian fortalece
Fauna y flora
Fomenta finos favores
Firma fuentes
Forma figuras falsas y fieles
Funde focos
Carlo compone colmenas
Abandonadas
Corrige agujeros negros
Enfrenta al sol
Calladamente
Se abastece de frío
Mordiéndo helados palito
En secreto festeja
Alguna bendición
Que dios no le dió
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